Jugend- und Schulerinnerungen, erzählt von Johann Bennerscheid, VII. Teil

Die Dollendorfer Straße in Oberpleis
Unser heutiges Titelbild wiederum der wertvollen Bildersammlung des Arbeitskreises für Heimatkunde im Volksbildungswerk Oberpleis entnommen ist genau 50 Jahre alt. So sah es damals in der Dollendorfer Straße in Oberpleis aus. Wie hat sich seit jener Zeit das Straßenbild gewandelt! Die alte Lichtenbergs-Gaststätte wurde abgerissen, an ihrer Stelle entsteht heute ein modernes Geschäftshaus. Die vorspringende Scheune vom „Post-Mattes-Hein'1 fiel ebenso der Spitzhacke zum Opfer, wie die Fachwerkbauten und die verkehrsbehindernde „Söntgens" Mauer. (Im Hintergrund des Bildes erkennbar.) Auch der Schulvorplatz wurde völlig neu gestaltet. Wir wollen aber noch ein wenig in jener Zeit verweilen. In dem alten Oberpleis, wie es uns Johann Bennerscheid in seinen Jugend- und Jungmannserlebnissen immer wieder beschreibt. Lesen Sie dazu eine weitere Folge seiner Erlebnisse „Aus der Jugendzeit". Heinz Wicharz

Die zwei listigen Arbeitskolegen
In der vorigen Folge habe ich von der Freundschaft der Väter Buchholz und Bennerscheid geschrieben, dabei fiel mir noch nachträglich eine Episode ein, die mir mein Vater früher einmal erzählte, und die ich der Nachwelt überliefern möchte, nicht allein, weil sie sich schön liest, sondern weil sie wirklich passend ist und die früheren Zustände auf dem Lande beleuchtet. Die beiden Arbeitskollegen Bennerscheid und Buchholz arbeiteten früher schon mal zusammen auf Bauernhöfen als Stellmacher und Schreiner, wobei sie allerhand erlebten. Auf einem Bauernhofe war die Hausfrau, wie Vater erzählte, überaus geizig; sie sparte am Essen, wo sie nur konnte. Dabei hielt sie immer Vorträge über den Gehalt der Speisen, zum Beispiel war in den Katrtoffeln alles enthalten, was der menschliche Körper an Nährstoffen brauche, wohingegen das Fleisch nur dazu diene, um den Menschen aufzuschwemmen und arbeitsunfähig zu machen.

Obwohl der Bauer einen großen Stall voll schöner Kühe hatte, musste die ganze Familie, einschließlich der Handwerker treu und tapfer billige Margarine essen. Nach Ansicht der Hausfrau war die Pflanzenbutter viel bekömmlicher als die Butter von der schönen Milch; die wurde immer verkauft. Da die beiden schwer arbeitenden Handwerker von den Speisen, die auf den Tisch kamen, auch nicht immer satt wurden, überlegten sie, wie sie dem Geizhals einmal einen Streich spielen könnten. Die Gelegenheit bot sich bald. Eines Abends, die beiden Freunde waren noch nicht verheiratet und blieben über Nacht auf dem Hofe, sagte die Bäuerin, andern Mittags gäbe es Reibekuchen. Es sei aber nicht ratsam, allzuviel davon zu essen, noch vorige Woche hätte sich ihr Nachbar derartig an Reibekuchen „verfressen", dass er krank geworden und drei Tage nicht habe arbeiten können. Als die beiden Freunde schlafen gingen die Schlafzimmer waren neben der Küche — bemerkten sie, dass die Bauersfrau die Schüssel mit den schon geschälten Reibekuchenkartoffeln unter ihr Bett gestellt hatte, jedenfalls, um sie in der Küche aus der Hand zu bekommen. Weiterhin stand unter dem Bette der damals allgemein übliche Nachttopf.

In den alten Bauernhäusern war das „Häuschen" meistens vom Hause entfernt, in der Nähe des Viehstalls. Begreiflicherweise war der Weg dahin im Dunklen besonders für ältere Leute und Kinder recht beschwerlich, deshalb war der Nachttopf ein ganz notwendiges Requisit und da die alten Leute ein „Nachtkommödchen" vielfach als unnötigen Luxus ansahen, wurde der Nachtbehälter einfach unter das Bett gestellt. Morgens, nach der „Entrümpelung", wurde der Nachttopf vielfach außen neben dem Kammerfenster an einen eigens dazu angebrachten Haken gehangen. Ich habe als Kind noch Bauernhäuser gesehen, wo dieses „Nachtgespenst" zur allgemeinen Ansicht neben dem Schlafzimmerfenster hing. Kein Mensch nahm Anstoß daran, höchstens reizte es einmal einen „Halbstarken", den Topf als Zielübung für sein neues Flobertgewehr zu benutzen. Er schoss damit ein kleines Loch in den Boden des Behälters. Sich die Folgen auszumahlen, die nachts im Dunkeln bei Gebrauch des Instrumentes" durch diesen „Tellschuß" entstanden, überlasse ich der Phantasie des Lesers. Bemerken möchte ich noch, dass ich als Kind schon mal auf dem Fensterbrett der Schlafkammer in Bauernhäusern eine Reihe „Faustekäse" stehen sah. Es waren dies faustdicke Käse, die die Hausfrau aus Quark, unter allerhand Gewürzzutaten bereitete, um sie dann auf das Fensterbrett der Schlafkammer in die Sonne zu stellen.

Nach Ansicht der Hausfrau hatte der Käse erst den richtigen Geschmack, wenn er etwas „angegangen" war, ob das Fluidum des dicht daneben hängenden Nachttopfes auch zur „Veredlung" des Käses beitragen sollte, ist mir unbekannt. Nun zurück zu unseren Handwerkern. Nachts im Bette schmiedeten sie einen Plan, der anderntags zur Ausführung kommen sollte. Am anderen Mittag kam der angekündigte Reibekuchen auf den Tisch. Da sich die ganze Familie darin teilen musste, war die Gefahr des „Verfressens" nicht gegeben. Vater nahm sich einen Reibekuchen, beschnupperte ihn von allen Seiten und sagte dann zu seinem Freund Buchholz: „Jössep, mie kann evver nöx ruchen".

Die Hausfrau fragte, was es da zu riechen gäbe, worauf der Jössep scheinbar ganz zerknirscht sagte, er habe in der vergangenen Nacht ein „kleines Geschäft" machen müssen, aber im Dunkeln statt des Nachttopfes die Schüssel mit den geschälten Kartoffeln erwischt, er habe leider erst den Irrtum bemerkt, als es schon zu spät war. Weiter brauchte Buchholz nichts mehr zu sagen. Die Hausfrau, die während des Backens schon einige Reibekuchen verzehrt hatte, fing an zu „boxen" (würgen), hielt verdächtig die Hand vor den Mund und rannte aus der Küche. Auch die übrigen Familienmitglieder erklärten plötzlich- keinen Hunger zu haben und während sich diese mit einigen Stullen mit Margarine und einer Tasse „Muckefuck" begnügten, verzehrten die beiden Freunde, still vor sich hingrinsend, den Teller Reibekuchen ganz alleine, ohne sich daran zu „verfressen". Ich bitte um Entschuldigung, dass ich diese „anrüchige" Geschichte gebracht habe, aber sie ist wirklich passiert.

Die dreisten Holzdiebe
Das Jahr 1923 war für mich ein Katastrophenjahr, nicht allein weil ich in diesem Jahr geheiratet habe, viel schlimmer war die überaus große Brandmittelknappheit im Winter 1923/ 24. Kohlen und Brikett gab es nur in winzigen Mengen, meistens aber überhaupt keine. Notgedrungen holten sich die Bürger, die selbst keine Waldungen hatten, Holz, wo sie es nur bekommen konnten. Die privaten und fiskalischen Waldungen wurden heimgesucht, nicht zuletzt aber auch die Holzbestände des Grafen Spee, über die ich die Aufsicht hatte, wohl nach dem Grundsatz: es trifft ja keinen armen Mann.

Es war eine aufregende Zeit für mich, solange aber kein wertvolles Nutzholz geholt wurde, habe ich und auch die Forstverwaltung darüber hinweggesehen. Nachdem sich aber der Holzdiebstahl auf den 10 Morgen großen, sehr schönen Buchenholzwald „Dreesbitze" bei Pleiserhohn ausdehnte und diesem herrlichen Walde die Vernichtung drohte, ging es mir doch an die Nerven. Ich habe alle möglichen Stellen um Schutz angerufen, bekam aber meistens die stereotype Antwort: „Der Graf soll das Holz verkaufen". Graf Spee und auch die Forstverwaltung hätten aber sehr gerne diesen schönen Buchenwald erhalten. Der Graf schrieb damals noch: „Es ist tief bedauerlich, dass eine Bevölkerung, die man bisher noch für brav und ehrlich hielt, sich, wenn auch durch Not, zum gemeinen Raub treiben lässt und sich an solch schönen Denkmälern und Naturschönheiten vergreift".

Es konnte alles nichts helfen, der Raub ging weiter, die dicken Buchenstämme waren für die Räuber ergiebiger, als das kleinere Schlagholz. Um noch etwas zu retten, haben wir dann den Rest notgedrungen, wenn auch blutenden Herzens, verkauft. An einen Abend kann ich mich noch gut erinnern. Ich wollte zu Bette gehen und hörte vom Schlafzimmerfenster durch den stillen Abend im nahen Wald die Stämme krachend zur Erde fallen. Ich rief meine Freunde Christian Buchholz und Christian Bellinghausen zu Hilfe. Als wir in den Wald kamen, war dieser von Holzdieben ganz bevölkert. Im Nu hatten uns weit über ein Dutzend, mir meistens unbekannte Männer mit Äxten und Beilen bewaffnet, eingeschlossen, die uns unmissverständlich zu verstehen gaben, sofort zu verschwinden und sie nicht weiter zu stören. Wir mussten der Übermacht weichen. Wenn uns die Holzfrevler auch wohl nicht umgebracht hätten, einige „diverse Knochen" hätten sie uns doch wohl kaputt geschlagen und da ich erst einige Wochen verheiratet war, wollte ich diese, " schon meiner Frau zuliebe, möglichst heil behalten. Ich habe dann von zu Hause aus den damaligen Wachtmeister Durst angerufen und ihn gebeten, sich den Hexensabbat in der „Dreesbitze" einmal anzusehen.

Wörtlich sagte mir Durst: „Da gehe ich sofort hin und pfeffere mal gehörig hinein." Wie ich später erfuhr, ist er auch wirklich gegangen, aber nur bis an die Burg Niederbach. Dort kam der alte krumme Quadt und hatte auf einem Wägelchen einige dürre Äste liegen. Durst hat dann seine grimmige Amtsmiene aufgesetzt und den armen Quadt „verprotokolliert". Dieser sagte ganz ergrimmt, er möge lieber oben in den Wald gehen, da könne er seine Protokolle besser an den Mann bringen. Durst hat es aber vorgezogen, wieder nach Hause zu gehen. Ich weiß nicht, ob ich mich der Polizei gegenüber so ausdrücken darf, aber dem Wachtmeister Durst war jedenfalls seine Haut genau so lieb, wie mir die meinige. Es war eben eine unruhige Zeit. Als wieder mehr Kohlen kamen, hörte das Holzstehlen im großen Stile auf, es gingen dann nur noch die Leute, denen das Stehlen schon immer ein Hobby war.

Der Strenge Wartmeister
Ich habe eben von dem sagenumwobenen Wachtmeister Durst geschrieben, der noch vielen Lesern bekannt sein wird. Er war von der Kreispolizei und trug eine grüne Uniform. Er hatte den Spitznamen „Lübbes", ob zu Recht, dass mögen diejenigen beurteilen, die mit ihm zu tun hatten. Mir persönlich war er nicht sympathisch. Er war derjenige, der die Anzeige gegen mich, die ihm ein kleiner Hitlergernegroß zutrug, (wegen einer verbotenen Geldsammlung für das Jubiläum von Prälat Buchholz, ich habe früher davon berichtet) politisch hochspielte und dem Staatsanwalt zuleitete. Er war auch derjenige, der mir eine Vorladung brachte und in meiner Abwesenheit meiner Frau einen heillosen Schrecken einjagte. Mit drei Monaten Strafe müsse ich ganz bestimmt rechnen.

Als ich nach Hause kam, war meine Frau vor Aufregung ganz krank. Schließlich war er auch derjenige, der mir scheinheilig gratulierte, als der Staatsanwalt nach den Voruntersuchungen die Anzeige fallen ließ. Durst hatte aber auch ein wenig Grund, mir unhold zu sein, ich hatte ihn kurz vorher nämlich im wahrsten Sinne des Wortes „angeschmiert". Das hatte sich so zugetragen: Mein Schwiegervater, der Betriebsleiter vom Basaltsteinbruch Weilberg, Heinrich Otto aus Grengelsbitze, bekam das Schmieröl für seine Maschinen in großen Holzfässern, waren diese leer, wurden sie entweder verbrannt oder verschenkt. Eines Abends wollte ich mir ein solches leeres Fass holen, um es als Regenfass zu benutzen. Meine Heimfahrt wurde etwas später, und als ich kurz vor zwölf Uhr nach Oberpleis kam, stand beim „Müllenholz Häuschen" Wachtmeister Durst auf der Straße.

Ich muss noch bemerken, dass zu damaliger Zeit häufig des Nachts gestohlen wurde. Durst hielt mich an, und als ich auf seine Fragen: woher und wohin Antwort gegeben hatte, wollte er wissen, was sich in dem Fasse befinde. Als ich ihm sagte, das Fass sei leer, wollte Durst dieses nicht glauben. Er stieg auf den Wagen, bückte sich tief über das Fass und fuchtelte mit den Armen umher. Licht durfte er nicht machen wegen des Verdunkelungsgebots. Ich wusste, was kam, denn das Fass war innen und außen mit Öl beschmiert, ich hätte ihn auch warnen können, dachte aber voll Schadenfreude: Schicksal nimm deinen Lauf. Als Durst nichts Verdächtiges fand, war ich in Gnaden entlassen. Anderntags begegnete mir Polizeihauptwachtmeister Schmitz in Oberpleis. Dieser erzählte mir lachend,  dass der vorwitzige Durst seinen schönen grünen Anzug in die Reinigung geben müsste, da dieser vollständig „versaut" gewesen wäre. Das war bestrafte Neugier.

Einen weiteren Zusammenstoß hatte ich mit Wachtmeister Durst vor dem Kriege. Ich fuhr eines Abends im Dunkeln mit meinem unbeleuchteten Fahrrad nach Oberpleis. Licht konnte ich nämlich keines anmachen, da ich keinen Karbid in der Laterne hatte, ich wollte in Oberpleis welchen holen die Dynamolaternen waren damals noch wenig bekannt. In der Kurve vor der Burg Niederbach blitzte plötzlich ein Licht auf der Straße auf. Im Glauben, es seien spielende Kinder, scherte ich nach links aus, um das Licht zu umfahren. Aber auch hier versperrte mir diese seltsame Lichtquelle die Durchfahrt. Als ich mein Glück nochmals auf der rechten Seite versuchen wollte, brüllte mich jemand aus der Dunkelheit an: „Halt, absteigen" und an der Stimme erkannte ich Wachtmeister Durst.

Leider konnte ich aber so kurzfristig nicht mehr absteigen und fuhr der hohen Polizei respektlos gegen den Bauch. Es gab einen „Törmöll" und dann war die Situation so: Auf der Erde, ziemlich weit unter der Tannenhecke, die damals noch den Burggarten umschloss, lag Wachtmeister Durst, auf Durst lag mein Fahrrad und auf dem Fahrrad lag ich. Nach dem Gesetz der Schwerkraft hatte der unterste Teil, in diesem Falle der arme Durst den meisten Druck auszuhalten. Anscheinend drückte ihm das ganze Gewicht die Luft ab, denn er ächzte wiederholt: „Nehmen Sie doch das Fahrrad weg". Leider ging das aber so schnell nicht, mein Fuß hatte sich in der Fahrradkette verstrickt. Außerdem fühlte ich aber auch schändlicherweise kein Bedürfnis, mein Eigengewicht von ca. 85 Kilo zugunsten des unter mir ruhenden Durst kurzfristig zu verlagern, denn so lange ich ihn „gebannt" hatte, konnte er anderweitig kein Unheil anrichten.

Als endlich wieder alles hoch war, leuchtete mir Durst ins Gesicht: „Aha, der Herr Bennerscheid", sagte er, „das kostet Sie aber zwei Mark." Ich habe nie gerne unnütz Geld ausgegeben, aber diese zwei Mark habe ich mit Freuden gegeben, es war mir ein Hochgenuss, für nur zwei Mark die hohe Polizeiobrigkeit „in den Dreck" gefahren zu haben. Noch ganz von diesem Gefühl benommen, wollte ich gedankenlos mein Fahrrad besteigen, um weiter zu fahren. Das war aber doch dem armen lädierten Durst zu viel, der Zwölfender regte sich in ihm und er brüllte: „Herr Bennerscheid, sind sie von Sinnen, sie dürfen im Dunklen nicht ohne Licht fahren". Nach dieser, mir nicht neuen Belehrung, habe ich dann mein Fahrrad bis Oberpleis gedrückt und dort die Laterne frisch aufgefüllt. Als ich später nach Hause fuhr, stand Durst noch auf seinem Posten. Im Vorbeifahren rief er mir nach: „Recht so, Herr Bennerscheid, aber die zwei Mark soeben hätten Sie sich sparen können." Ich aber dachte: „Recht so, Herr Durst, dass ich Sie für zwei Mark zu Boden gezwungen habe."

Unser Bild zeigt Herrn Bennerscheid mit seinem ominösen Fahrrad, mit dem er der „Polizeigewalt" zu nahe kam.

Herr Wachtmeister Durst lag in beständiger Fehde mit der damaligen männlichen, halbstarken Jugend, die ihm allerlei Schabernak spielte. Da in damaliger Zeit der Autoverkehr bei weitem nicht so stark war wie heute, wurde im Winter immer am „Flenksberg" (am Hause Gossen) abends gerodelt, das war Wachtmeister Durst ein Dorn im Auge.

Dem immer zu Spaßen aufgelegten Christian Dahlhausen aus Eisbach, als Anstreicher bei Wendel in Oberpleis beschäftigt, weit und breit als „Chris" bekannt, hat Durst einmal an einem Abend zwei Protokolle „verpasst". Erstens wegen Benutzung eines unbeleuchteten Fahrzeuges. Chris befestigte dann an seinem Rodel eine lange Bohnenstange und daran hing er eine alte Stallaterne.

Als Chris nun mit diesem seltsamen Gefährt an dem postenschiebenden Wachtmeister Durst vorüber kam, hustete er zu allem Überfluss auch noch langanhaltend und provozierend: „Hmm-hmm". Das war Durst zuviel und schon war das zweite Protokoll wegen „unanständigen Hustens" fällig. Beide Anzeigen sind aber auf dem Amte im Papierkorb gelandet. Fortsetzung folgt