Jean Assenmacher - Jodokus - erzählt von seinen Lehrjahren in Oberpleis

Der Ernst des Lebens - von Rektor Roth während unserer Schulzeit in allen Tonarten dramatisiert - hatte mittlerweile für mich in Oberpleis begonnen. Nichts gegen das Bergland, aber Oberpleis haftete damals in meinen Gehirngängen als der Inbegriff heimatlichen Auslandes. Um es gleich ehrlich zu sagen: Mit Begeisterung bin ich nicht Anstreicher geworden. Das soll keineswegs eine Mißachtung des ehrbaren Handwerks bedeuten, aber wir hatten damals im Ort einen Dorftüncher namens Toni, der tagsüber seine Berufsbezeichnung in Form von tausend und mehr Kalkspritzern im Gesicht und auf der Kleidung mit sich herumtrug. - Diese Dekoration schien mir einfach zuviel des Schönen. Außerdem war für mich vorher die Fahnenmalerei in Bonn im Gespräch gewesen. Mama und Papa zweifelten wohl an meiner Begabung und meinten, ein Kunst­-Pipchesmaler verdiene sowieso kaum das Salz in die Suppe. So ging ich denn notgedrungen der Gefahr aus dem Wege, später einmal als notleidender Künstler hungern zu müssen und fuhr stattdessen mit Mama nach Oberpleis zum Meister Wendel.

Zuerst wollte er mich nicht. Er habe schon zwei gute Malerlehrlinge, meinte er, den Josef Zens aus Hasenboseroth und den Willi Weiß aus Thomasberg. Jetzt noch einen vom Rhein dazu wäre vielleicht etwas zu international. Meine adrett gekleidete Gestalt und der treudoofe Gesichtsausdruck, den ich dazu trug, müssen die Meisterin jedoch beeindruckt haben. Mama und ich standen schon wieder am Kirchplatz, um unverrichteter Dinge per Bus nach Hause zu fahren, als ein Wendelscher Melder angerannt kam und uns zurückholte. „Ich habe es mir überlegt", meinte der Meister wohlwollend. "Wir nehmen den Jungen doch."

Zwei Dinge beeindruckten mich gleich zu Anfang. Das eine war die 60- minütige Mittagspause mit der Entleerung des warmgemachten „Henkelmannes" und die anschließende Sitzung auf der damaligen Grundstückmauer, die Wendels Garten von der Straße trennte. Alte Pleeser wissen sicherlich noch, daß dort ab 12.20 Uhr ein farbiger Pinselquäler neben dem anderen saß, fröhlich flachsend und ständig zur Kirchenuhr von St. Pankratius schielend, um Punkt 1 Uhr wieder an den Farbtöpfen zu stehen. Den anderen Eindruck bekam ich im Rahmen eines Geruchtestes. „Es ist für den Anstreicher wichtig, Leinöl, Terpentin oder Lack am Geruch zu erkennen", hatte ein Geselle schulmeisterlich zu mir gesagt. „Kleinigkeit, das hat  mir der Kirchenmaler Enkel von Oberdollendorf schon beigebracht", antwortete ich etwas überheblich. „So, so", meinte der Geselle, „dann wollen wir das gleich mal feststellen." Er führte mich an eine große Korbflasche; entfernte den Korken und sagte: „Bitte - ist da Leinöl oder Terpentin drin?" Ein Geruchstest ist Sache von Nase und Lunge. Ich hielt also mein Riechorgan in ausgeatmetem Zustande über den Flaschenhals und füllte in einem langen Zuge die Lunge mit Luft. Die Wirkung war fürchterlich. Sie versperrte meine Atemwege, riß mir den Boden unter den Füßen weg und setzte mich zwei Meter rückwärts in einen offenen Sack mit Kreide. - Seitdem hasse ich Salmiakgeist.

Ubrigens, dieser Geselle - er war schon über die 40 - hat mich einmal sogar um das Mittagessen gebracht. Wir saßen alle hinter der Werkstatt in der Sonne und leerten mit Genuß die Henkelmänner. Max Schmeling war gerade Weltmeister im Schwergewicht geworden, und ich schwärmte von diesem Erfolg in den höchsten Tönen. Der erwähnte Geselle, Schäng, aber war kein Sportsfreund. Mit spöttischen Worten begann er mein Idol abzuwerten. Mir trieb es die Zornesröte ins Gesicht. Alle Vorsicht außer acht lassend, wagte ich schließlich, ihn anzubrüllen: „Wenn du schon nix vom Boxen verstehst, dann halt wenigstens ding Schnüß." - Ich spürte förmlich, daß es ratsam war, sofort aus der Reichweite von Schäng zu verschwinden. Einmal hatte ich in der Wut das Sprechorgan eines tüchtigen Gesellen mit „Schnüß" bezeichnet, zum anderen aber auch die Person respektlos mit „Du" angeredet. Leider war es mein eigener Henkelmann, den Schäng spontan ergriff und hinter mir herfeuerte. - Da lag es nun, das schöne Mittagessen, ausgerechnet Bratkartoffeln, Spiegeleier und süße Pflaumen.

Ich war ein williger, wenn auch etwas begriffsstutziger Lehrling. Der Altgeselle drückte es dezent aus und meinte, mein Körper sei der geistigen Entwicklung ein gutes Jahr voraus. Immerhin, die Straße vor  Wendels Haus kehrte ich vorbildlich. Auch zum Pflücken von Streukraut für die Oberpleiser Prozessionen konnte man mich gebrauchen. Nur vom Schuhputzen wurde ich bald befreit, weil die Meisterin eines Tages überraschend feststellte, daß ich nicht nur auf die Bürste spuckte, sondern gelegentlich auch auf die Einlegesohlen. Trotz allem, mein Fall schien dank des Meisters Bemühungen nicht ganz hoffnungslos zu sein. Jedenfalls fand ich als Handwerker Einlaß in die Häuser von Oberpleis, und was ich dort vermurkste, bogen die Gesellen oder sogar der Meister selbst wieder zurecht.

Unsere Firma hatte damals ihre Pinsel überall. Der Kundenkreis erstreckte sich vom Oelberg bis Uthweiler, von Grengelsbitze bis Sandscheid und vom Altglück bis zur Kirche in Rott - der größte Teil von Oberpleis natürlich einbegriffen. Die Belegschaft bestand meist aus drei Stiften und je nach Jahreszeit fünf bis acht Gesellen. Im Rückblick auf die weit verstreute Kundschaft habe ich Ittenbach heute noch in schlechter Erinnerung. Die jüngsten Lehrlinge mußten nämlich das Anstreichermaterial mittels einer großen zweirädrigen Karre von Oberpleis dorthin schieben - oft sogar über den Ortskern hinaus bis zur Villa Arbeiter, zum Marienhof, Stöckerhof oder Haus Hagen. Das ging bei dem steilen Gelände ganz schön in die Knochen, kein Wunder, daß wir Benjamine manchmal Karre nebst Inhalt zum Teufel wünschten. In Ittenbach machte ich auch die erste körperliche Bekanntschaft mit dem „Berggeist".

Es war in der Pastorat, ausgerechnet an einem Montagmorgen, wo bei mir die Konzentration noch auf dem Nullpunkt stand. Ich weichte gerade mit Weißquast und viel Wasser alte Tapete ein, um sie anschließend leicht von den Wänden kratzen zu können. Damals waren die meisten Lichtschalter noch aus Porzellan. Während meine Gedanken beim Sport vom vergangenen Sonntag weilten, zerdepperte der Quast in meiner Hand den Schalter und geriet mit den patschnassen Borsten an die geladenen Drähte. Es ging alles sehr schnell: Der Schmerz riß meinen Arm samt Werkzeug ruckartig zurück, der Quast sauste durch die rückwärtige Fensterscheibe in den Vorgarten, der Eimer mit Wasser machte sich selbständig, und ich fand mich Sekunden später wie ein Häufchen Elend auf dem überschwemmten Fußboden wieder. Es müssen ungewöhnliche Worte gewesen sein, die mir nach dem ersten Schreck über die Lippen kamen. Jedenfalls schaute mich die plötzlich auftauchende Haushälterin vorwurfsvoll  an. „So etwas sagt man nicht", meinte sie, „schon gar nicht in der Pastorat."

Ganz so fremdländisch, wie ich mir Oberpleis anfangs vorgestellt hatte, war der Ort eigentlich nicht. Gewiß, vom Rhein und den Reben keine Spur. Ansonsten aber verträgliche Leute, viel Althergebrachtes sowie auch Eigenartiges, ähnlich wie bei den „Küzen". Als junger, unerfahrener Stift war es mir noch erlaubt zu staunen: Über das Haus der Bäckerei Bramkamp am Kirchplatz (heute Gastwirtschaft), wohl das schönste Fachwerkhaus von Oberpleis und Umgegend, über den Laden von Wilh. Koch, in den man sozusagen hineinstolpern konnte oder über das Kaufhaus Dresen, damals schon großräumig und vielfältig im Angebot. Und die vielen anderen: das Hotel Söntgen mit der „Marie" als Repräsentantin und dem „ Pitter"  als  Hofverwalter.  Die Gebrüder Röttgen in Eisen, der „Post  Matthes" in geistigen Getränken, der Dachdecker Bürling in Pech und Dachrinnen,  und vor allem die vielen Lichtenbergs, ob in Gastronomie, Metzgerei oder Baumschule. Ach ja, und natürlich die Apotheke Heinen, ein paar Häuser von Wendels entfernt,   Nothelfer in Pille und Salbe, bekannt und geachtet - nicht nur das Gebäude, auch die Insassen.

Ich kann hier nicht alle Namen und Häuser nennen, wo wir arbeiteten, es wurden von Jahr zu Jahr mehr. Auch die Flut von Ortsteilen um Oberpleis herum lernte ich kennen - 52 waren es damals. Einige Namen habe ich mir leicht merken können, sie waren so lustig: Hasenboseroth, Waschpohl, Freckwinkel oder Kappesbungert. Heute darf man darüber nicht mehr lachen, denn der ganze Wurf gehört schließlich zu unserer löblichen Stadt Königswinter. Aber die Ortsbezeichnungen leben alle noch, und wenn in der Siebengebirgs-Zeitung die Sperrmüllzeiten ausgedruckt werden, füllen sie fast eine ganze Spalte.

Dreieinhalb Jahre versuchte ich als Stift hinter die Geheimnisse von Farbe, Papier und Kleister zu kommen. Es bleibt also noch einiges zu berichten, liebe Leser, denn schließlich ist auch damals kein Meister einfach vom Himmel gefallen, nicht mal ein guter Geselle.