Allerlei Bettelsleute

In meiner frühen Jugendzeit gab es noch allerlei Bettelvolk und Hausierer. Ab und an kamen fremdartig aussehende Leute angereist und verschwanden wieder. Meine Oma sagte eines Tages: "Da kommen Zigeuner, am besten holen wir die Wäsche herein!" Zu mir gewandt danach: "Und kleine Kinder nehmen die auch mit." Mir war nicht klar, ob das ein Scherz sein sollte oder ob das tatsächlich so war. Irgendwen hörte ich rufen: "Zick-zack Zigeunerpack!" Nicht lange danach stand eine kleine Frau mit einem spindeldürren Mädchen an der Hand in unserer Küchentür. Sie hatte langes, glänzendes, pechschwarzes Haar, das aus dem hinter dem Kopf zusammen geknoteten Kopftuch lockig herunterwallte. Ohrringe kannte ich von meiner Tante Agnes, aber solch große wie die der Zigeunerin kamen mir höchst ungewöhnlich vor. Auffallend fremdartig war außerdem die dunkle Haut ihres Gesichts und der dünnen Arme. Ich überlegte, ob man eine dunkle Haut bekommen werde, wenn man wenig Gelegenheit hätte, sich zu waschen.
Die Frau legte ein selbstbewusstes Auftreten an den Tag, das ich von den Bettlern, die sonst an unsere Tür klopften, nicht kannte. Ihre dunklen Augen hatten einen eigentümlichen Glanz, den man als herausfordernd deuten konnte. Neu konnte ihre Kleidung nicht sein, das verrieten die Ausbesserungen daran. Das Kind sah ebenfalls ärmlich aus. Und so verstand ich denn auch, warum diese Leute die Wäsche anderer Leute sich aneignen wollten. Dann fiel mir ein, dass dem Mädchen anders als mir das Los erspart blieb, mit Wadenstutzen herum zu laufen. Fasziniert und ängstlich suchte ich den Schutz der Oma auf und lugte vorsichtig hinter ihr vor. Der Anblick der fremdartigen Frau hielt mich so in Bann, dass ich nichts von dem mitbekam, was meine Mutter mit der Zigeunerin redete. Deren Besuch endete damit, dass sie irgendwelche Esswaren mitnahm und verschwand. Auf mich konnte sie offenbar verzichten.

Eine weitere Person, die sich mir tief eingeprägt hat, war ein schon älterer Mann, der mit schlurfenden, müden Schritten seine Runden als Hausierer abklapperte. Es fiel dem sichtlich schwer, seinen zerschabten Koffer zu schleppen. Zwischen seinem Anzug und dem hageren Körper konnte man reichlichen Spielraum erahnen. Am Hals trug er immer einen Schal. Sein Gesicht flößte mir irgendwie Furcht ein. Die Augenlider hingen schlaff herab und erinnerten mich an die von Nachbars Hund. Doch am abstoßendsten fand ich die wulstige Unterlippe, die es den Augenlidern gleichtat und ebenso schlaff herunter hing. Das hätte eigentlich schon reichen können, um ein negatives Erscheinungsbild zu erzeugen. Hinzu kam dann aber noch eine gewaltige Sprachstörung. Nach dem ersten Besuch dieses unheimlichen Mannes muss ich den wohl so entsetzt angesehen haben, dass sich meine Mutter dazu genötigt fühlte, mir zu erklären, dass der arme Kerl als Taubstummer keiner deutlichen Aussprache mächtig sei.
Trotzdem konnte ich meinen Blick nicht von seinem Gesicht abwenden, wenn er uns besuchte. Wenn er seinen alten Koffer aufklappte, lagen allerlei Dinge im Bodenteil, die an Kartons befestigt und dadurch getrennt waren, damit sie beim Transport nicht durcheinander purzelten. Bei dem Deckelteil verhielt es sich ähnlich. Da hingen Sicherheitsnadeln und steckten Nähnadeln in Kärtchen. Da gab es Nähgarn, Rasierklingen und sogar Hosenträger.
Dem Koffer entströmte ein seltsamer, penetranter und undefinierbarer Geruch, der aus einem Gemisch von Mottenpulver, Herdreiniger oder billigster Seife herrühren mochte. Seine hageren Finger griffen bald hier und bald dort hin, zogen etwas heraus und offerierten es meiner Mutter, die, wenn sie interessiert war, den Preis erfragte. Der Hausierer brachte dann etwa hervor: "Swaa – n - sig Vää – nig – ee." Währenddessen wurde von mir unentwegt beobachtet, wie der Mann sich abmühte, Worte zu formen und seine Unterlippe dabei zitterte. Meine Mutter kaufte dem Mann immer etwas ab, aber gebrauchen konnte sie die Sachen sicher nur teilweise.

Da gab es noch einen lustigen "Zugvogel", ein Vagabund, der sich etwa zweimal im Jahr blicken ließ. Dem war geschenkte Kleidung gut genug. Vielleicht hatte er die auch einer Vogelscheuche entliehen. Und der führte seinen gesamten Hausrat nebst zusammenklappbarer Unterkunft in Form von mehreren Schirmen stets unter dem Arm mit sich herum. Wenn es Abend wurde, spannte dieser Kauz sich im Wald oder einem Gebüsch die Schirme auf, ordnete sie um sich herum und schlief frei, wie der Vogel erwartungsfroh dem nächsten ungeplanten Tag entgegen. Niemals begegnete er uns mit schlechter Laune, sondern immer mopsfidel. Jeder, Erwachsener oder Kind, nannte ihn nur "Gustav". Seinen Familiennamen oder vor diesem ein "Herr", das wäre diesem schlichten Gemüt eher peinlich und seltsam vorgekommen. Wir waren doch alle seine Freunde! Und so erzählte er uns mit seinem fast zahnlosen Mund allerlei, wie zum Beispiel, dass er in Düsseldorf geboren sei oder wie er sich nachts häuslich einrichtete. Mit der Zeit hatte der Gustav sich einigermaßen zuverlässige feste Bezugsquellen für kostenlose Nahrungsbeschaffung erschlossen. Einer dieser Stützpunkte war das Hotel Sophienhof, bzw. dessen Küche mit dem Seiteneingang.
Dort packte man ihm jedes Mal, wenn er anklopfte, ein dickes Paket mit Butterbroten ein. Davon schwärmte er dann bei uns mit: "Guude Budderbrode, guude budderbrode!" Dabei bedeutete die Wiederholung seines Lobes wohl eine Steigerung von gut. Seinen Unterhalt verdiene er mit Singen. Zum Beweis hierfür, und um sich die Geltung zu verschaffen, welche die Erwachsenen ihm versagten, sang er, so laut seine ungeschulte Stimme es vermochte und voller Inbrunst, das Lied vom Rolandsbogen: "Ich kam von fern gezogen, zum Rhein, zum Rhein. Beim Wirt zum Rolandsbogen, da kehrt ich ein ..." Von diesem Lied kannte er alle Strophen. Dabei verhalf ihm sein gewaltiger Zungenfehler, der durch die fehlenden Zähne verstärkt hervortrat, zu einer grotesken Vorstellung. Als wirkungssteigernd empfand er die Betonung von Textstellen, indem er diese langsam, und andere sehr schnell sang.
Wir Kinder verbargen unsere Lust zu lachen und drängten den Gustav, uns einen weiteren Beweis seines genialen Könnens zu vergönnen. Der gutmütige Trottel kam dieser Bitte dann auch nach. Sein Repertoire beinhaltete auch noch das Lied: "Es zogen drei Burschen wohl über den Rhein, bei einer Frau Wirtin, da kehrten sie ein ..."
Nachdem der Gustav mit allen Strophen dieses Liedes sein Können unter Beweis gestellt hatte, verabschiedete er sich freundlich. Wenn ihn seine Wanderroute wieder einmal mehr oder weniger zufällig zu uns hinspülte, sprach sich das als besonderes Ereignis herum, und der gutmütige Vagabund durfte sich, zumindest bei uns Kindern, als herzlich willkommen sehen lassen. Ein König wäre nicht besser empfangen worden. Bis er sein "Haus" unter dem Arm ins Nirgendwo-Land weiterzog, begleitete ihn eine fröhliche Kinderschar. Das Wort "Aufenthaltsgenehmigung" hätte den Gustav zwar nicht rast-, aber ratlos gemacht.
Schließlich sind mir noch zwei jüngere Leute in Erinnerung geblieben, die von Haus zu Haus gingen und nach meinem damaligen Musikverständnis gefällig sowie für mich anrührend musizierten. Einer spielte auf der Mandoline. Eines der Lieder begann: "Du schwarzer Zigeuner, komm spiel mir was vor, denn ich will vergessen, was ich verlor..." (Später bekam ich von Lorenz Busch vom Kantering eine Mandola geschenkt, weil der auf dieser wegen zunehmender Lähmung diese nicht mehr spielen konnte. Ich konnte sie spielen, weil die Besaitung der Geige gleicht.)
Bei dem Lied der Straßensänger kam mir die Zigeunerin mit dem Kind wieder in den Sinn. Die geriet durch das Lied in ein völlig neues Licht und erfuhr in meinem Kindergemüt eine erhebliche Aufwertung. Am Tor zu einem durch Gärtner gepflegten Park, in dem eine "herrschaftliche Villa" stand, prangte seinerzeit ein Schild mit der Aufschrift: "Betteln und hausieren verboten!" Das wurde später überflüssig, weil ein diesbezügliches Verbot offiziell galt. Dieses Verbot verwehrte den beschriebenen Leuten ein Wiedersehen mit uns. Zumindest für uns Kinder verschwand damit ein Stück Erlebnisreichtum.

Die beiden auf dem Foto abgebildeten Brüder Hans-Rolf und Manfred Wilhelmy stehen mit einer Tante vor dem Haus ihrer Großmutter auf dem Lahr, das typisch war für die damalige Bauweise. Die Bruchsteine sind "Perlenhardter Trachyt" von einem Steinbruch aus der näheren Umgebung. Der Perlenhardter Stein hatte eine markante Struktur, wie diese noch an der großen Mauer des Collinschen Besitzes zu sehenist, die das Grundstück des ehemaligen Steinbruchs mit dem kleinen See am Kantering umrahmt. Die Mauer besteht seit ca. 100 Jahren noch, obgleich sie sich statisch gesehen als "Schwerkraftmauer" übermäßig gegen den Erddruck, der hinter ihr stattfindet, wehren muss. Dass sie noch einigermaßen gut erhalten ist, verdankt sie den damaligen Maurern, die eine dem Steingefüge in der Härte entsprechende Mörtelmischung herzustellen wussten, was ein annähernd homogenes Ganzes bewirkt.