Bombenangriff auf Königswinter und Niederdollendorf im Zweiten Weltkrieg, am 22. April 1944

Mit Erinnerungen von Jean Assenmacher
und einem
Bericht im General-Anzeiger Bonn
"Erinnerung an den 2. Weltkrieg:
Am 22. April 1944 verloren 56 Menschen in Königswinter ihr Leben"
(LINK 1).

An diese schrecklichen Ereignisse erinnert sich Jean Assenmacher in seinem Buch "Meine kleine Welt":

Verdammter, menschenunwürdiger Krieg
Damals, am 17. Dezember 1939, interessierte ich mich herzlich
wenig für Römlinghoven. Wir hatten zwei Monate zuvor
geheiratet, und ein Gestellungsbefehl riß uns bald wieder auseinander.
Im Keller lag der ungeschmückte Weihnachtsbaum,
und ich ahnte, daß die kommende Weihnacht nicht die einzige
sein würde, die ich außerhalb meiner „Kleinen Welt" verbringen
mußte. Die Kriegsjahre zu beschreiben, möchte ich den
Lesern ersparen, denn Millionen Soldaten haben sie in irgendeiner
Form am eigenen Leibe verspürt.

Für mich wurden es sechs gestohlene Jahre, die der damaligen Führungsschicht
anzulasten sind. An den Stationen Frankreich, Holland, Rußland
und Italien läßt sich die Strecke ablesen, auf der ich die Unsinnigkeit
des Krieges kennen lernte. Ich bin heil davongekommen,
manchmal allerdings nur haarscharf und mit viel Glück.
Zweimal fuhr ich von der Rußlandfront für drei Wochen in
Heimaturlaub, und es klingt fast wie ein Witz, daß mich Gevatter
Tod beim letzten Mal in der eigenen Wohnung in Königswinter
beinahe noch erwischt hätte. Übrigens nicht mich
allein, sondern auch Frau, Sohn und Schwiegermutter.

Wo auch immer Menschen bei einem schweren Unglück unversehrt
bleiben, spricht man gerne von einem Wunder. Bevor
am 22. April 1944, gegen 19.30 Uhr auf Königswinter viele
Bomben niederfielen, hatten die meisten Einwohner gehofft,
das Weinstädtchen am Drachenfels würde von größeren Zerstörungen
verschont bleiben. Schließlich befand sich außer den
Lemmerz-Werken keine nennenswerte Industrieanlage in der
Nähe, und es gab auch keine Rheinbrücke, die das Ziel feindlicher
Bombenflugzeuge hätte werden können. Doch dann kam
an jenem Samstag das Unglück so überraschend über Stadt und
Menschen, daß nur den wenigsten Zeit blieb, sich in Sicherheit
zu bringen. 56 Bürger starben in den Trümmern.

Natürlich gab es damals in den deutschen Städten weit mehr
Zerstörungen und Tote, doch für jeden Menschen bleibt das
eigene Unglück das nächste und größte. Beim amerikanischen
Bombenabwurf auf Königswinter gab es zusätzlich zahlreiche
Verletzte und rund 600 Obdachlose, die jedoch bald bei ihren
Mitbürgern bereitwillig Aufnahme fanden. Etliche Wohnhäuser
sowie das damalige Hotel „Berliner Hof hatten Volltreffer
mitbekommen. Für kurze Zeit war die Stadt ohne Gas- und
Wasserversorgung, und täglich wurden über 1000 Mittag- und
Abendessen unentgeltlich an die betroffene Bevölkerung ausgegeben.
Viele Bombenblindgänger mußten hinterher unschädlich
gemacht werden. Dabei konnte man immer noch von Glück
im Unglück sprechen, denn der größte Teil des Bombenteppichs
war auf unbebautes Gebiet oder in den Rhein gefallen.

Die Warnungen bezüglich feindlicher Bombenflugzeuge unterschieden
sich in den Kriegsjahren meist in Vor- und Hauptalarm.
Vielleicht kam das Unheil über Königswinter aus heiterem
Himmel, weil die Sirenen lediglich Voralarm gegeben
harten. Zusätzlich lautete eine Radiodurchsage: „Rückfliegende
Feindverbände in Richtung Bonn — Mit Bombenabwürfen muß
gerechnet werden!" Aus Erfahrung aber wußten die Bürger,
daß rückfliegende Verbände ihre Arbeit getan hatten und auf
dem kürzesten Wege dem Heimatflughafen zustrebten. Diesmal
jedoch schienen sie nicht zum Zuge gekommen zu sein
und warfen deshalb im Heimflug den explosiven Ballast einfach
ab — Und da war zufällig Königswinter.

Am Hause Nr. l der damaligen Hindenburgstraße, die heute
Generalkonsul-von Weiß-Straße heißt, blieb das große historische
Kreuz in einer Nische an der Straßenseite des Gebäudes
unversehrt, obwohl eine Bombe ins Haus einschlug und
drei Wohnungen auseinanderriß. Hinterher verleitete der Anblick
des unbeschädigten Kruzifixes zu dem Gedanken, hier
habe der Himmel seinen Schutz gewährt. Doch das wäre zumindest
eigenartig gewesen, denn nur ein paar Meter nebenan
hatte es einige Tote gegeben. Ein zerbombtes Haus im letzten
Kriege war gewiß nur ein Schicksal unter vielen anderen.
In Königswinter aber kam der Moment des Unerwarteten hinzu
und versetzte die Betroffenen in die schreckliche Lage, das
Geschehene vorerst nicht fassen zu können.

Für meine Frau und mich war es kein Samstag wie jeder
andere, denn ich verlebte gerade einen dreiwöchigen Heimaturlaub
von der Ostfront, der allerdings in fünf Tagen zu Ende
gehen sollte. Im Hause Spindler-Jungbecker hatten wir vier
Jahre zuvor eine kleine, aber gemütliche Wohnung im zweiten
Stock beziehen können, in der ich als Soldat nur selten gewesen
war.

An jenem Samstag hatte die Schwiegermutter unseren
zweieinhalbjährigen Sohn betreut, damit wir in Bonn einen
vielgepriesenen neuen Film erleben konnten. Wir brachten
den Voralarm sozusagen mit nach Hause und warteten im Wohnzimmer
auf die Sirenentöne des Hauptalarms, die uns in den
Luftschutzraum treiben würden — Doch es blieb bei der Vorwarnung.
Zwar wußten wir von den rückfliegenden Feindverbänden,
doch das störte die erfahrenen Menschen im 5. Kriegsjahr
nur wenig. Rückfliegend war ja gleichbedeutend mit Heimflug,
also keine Gefahr.

Es mag reine Einbildung gewesen sein, doch nach etwa zehn
Minuten befiel mich ein mulmiges Gefühl, wie ich es gelegentlich
von Rußland her kannte, wenn irgendetwas in der
Luft lag, das zwar zu ahnen, aber nicht zu erklären war. „Fragt
mich nicht warum. Kommt mit, wir verschwinden im Keller",
sagte ich plötzlich zu Frau und Schwiegermutter.

Sie schienen über die vermeintlich unbegründete Vorsicht
überrascht zu sein. Meine Frau holte dann aber doch den bereits
schlafenden Kleinen aus seinem Bettchen und begab sich
mit mir und Oma nach unten. Auf der ersten Etage erinnerte
sie sich plötzlich der vergessenen Lebensmittelkarten und der
übrigen Papiere. „Geht schon mal nach unten, ich komme sofort
nach"; sagte sie und drückte mir den Jungen in die Arme.
Es dauerte nur ein paar Minuten, bis sie mit den erwähnten
Sachen erneut beim ersten Stock ankam, wo die Tochter des
Hausbesitzers erstaunt fragte, ob Gefahr drohe. „Vielleicht",
sagte meine Frau. „Jedenfalls sind rückfliegende Kampfverbände
gemeldet." Dann kam sie eilig nach, zog die Kellertür
hinter sich zu und starrte mich entsetzt an.

Nahe Explosionen ließen das Haus erbeben. Dann erfolgte
ein Schlag, der uns die Worte vom Munde riß. Das einstürzende
Mauerwerk konnten wir nur ahnen, denn der Kellerraum
lag plötzlich in tiefer Finsternis, und dichter, niederrieselnder
Staub setzte sich in die Atemwege. Es dauerte lange,
bis eine Kerze entzündet war, die als Notbeleuchtung bereitliegen
mußte. In ihrem schwachen Licht sahen wir, daß die
Kellerdecke gerissen war. Nur ein mit Backsteinen provisorisch
abgetrennter Ausstieg war frei geblieben. Er brachte uns
auf die nahe Karolinenstraße.

Die Tochter des Hausherrn hatte sich zwar von unserer Vorsicht
anstecken lassen, kam jedoch nur bis ins untere Treppenhaus
und geriet dort in die Trümmer. Die Verletzungen
waren mittelschwer, doch das Mädchen kam mit dem Leben
davon. Ihre Mutter sowie die Großmutter starben in der Wohnung.
Ein Mann auf der Straße, der beim Bombardement
Schutz im Hauseingang gesucht hatte, wurde später tot aus
den Steinmassen geborgen.

Das Ereignis im April 1944 wirkte auf die Königswinterer
Bürger wie ein böser Spuk. Nur 15 Minuten hatte alles gedauert.
Wie eine Wohltat senkte sich bald die abendliche Dämmerung
über die Zerstörungen. Als wir am nächsten Tage vor
dem zerbombten Haus standen, entdeckten wir hoch oben nur
noch wenige Teile unseres Wohnzimmers vor einer stehengebliebenen
Wand. Ansonsten erfaßte der Blick lediglich endlosen
Himmel. Spätestens seit dieser Stunde hatte mancher sogenannte
Zufall für mich überirdischen Glanz. Und ich schämte
mich nicht, daran zu glauben.

Der Krieg ging weiter, aber der großmäulig angekündigte
Endsieg blieb aus. Ich wußte es längst und bemühte mich,
heil aus dem Schlamassel herauszukommen. Trotzdem folgte
noch ein Jahr der Ungewißheit, in dem meine Frau vergeblich
auf ein Lebenszeichen von mir wartete. Die Endstation meiner
militärischen Odyssee hieß Italien, wo ich in amerikanische
Gefangenschaft geriet. Schon nach sechs Monaten erfolgte
in abgewetzter feldgrauer Montur ohne Rangabzeichen die
Heimkehr.
„Hallo, hier bin ich", begrüßte ich meine Ehefrau. „Hungrig
und hundemüde, aber gottlob mit heilen Knochen." Der
Sohn war vier Jahre alt. Er schaute mich mißtrauisch an und
versteckte sich umgehend in der Küche. „Komm!" sagte meine
Frau, „zieh die Klamotten aus. Deinen grauen Anzug habe
ich vor den amerikanischen Soldaten retten können. Er reicht,
um neu anzufangen."
Quelle: Meine kleine Welt - siehe LINK 2

Unser Foto zeigt das Rheinufer in Königswinter nach dem Bombenangriff am 22. 4. 1944.

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